Без названия

"Уличный фонарь освещал комнату настолько, что не было надобности включать свет. Эмили наслаждалась этой умиротворенной ночью, теплым светом фонаря, теми немногими спокойными мгновениями, которые ей наконец посчастливилось испытывать. Она распахнула настежь окно и морозный, пронизывающий воздух свежей струей влетел в душную комнату. Милый городок, все еще одетый в рождественский наряд, мирно спал. Эмили было непривычно созерцать настолько тихую ночь, не омраченную тревогами и бедами. Ей просто не верилось, что на земле еще остались такие места, где можно спокойно наслаждаться жизнью, не боясь преследований, не обдумывая по триста раз каждый последующий шаг, не спрашивая ни у кого разрешения. Эмили наконец-то была предоставлена сама себе и от одной только мысли об этом она чувствовала как её пробирает холод - словно в предверии чего-то необычайно захватывающего, настолько прекрасного, что кажется будто это просто не может быть правдой".
Мне нравиться Франция. То ли потому, что она ассоциируется у меня с благородными мушкетерами, то ли все дело в изобилии католических соборов, и старых зданий, которые я люблю фотографировать, то ли в празднично-меланхоличном настроении самой Франции (по крайней мере, таким оно мне кажется), которому я обязана всем своим немногочисленным писательским достижениям, да только она мне нравится. Не знаю, что именно побуждает меня писать, и я уж точно не вспомню, с чего именно все началось тогда, в Шамони, но именно в Шамони я впервые начала писать о Эмили и Лестере. Не скажу, что персонажи эти появились в моем сознании, стоило мне только ступить на французскую землю - они были в нем задолго до того как их смутные очертания начали обретать словесную форму. Но чем дольше я смотрю на эти шедевры архитектуры, чем больше времени наслаждаюсь уютными французскими ресторанами, чем драматичней книга, которую я читаю, тем острее я чувствую эту жгучую потребность хоть как-то выразить словами то, что не умею выразить иначе. Грусть. Отчаяние. Любовь. Радость. Неопределённость. Ожидание. Скука. Обида. Злость. Счастье. Красота. Красота бывает разной, и не всегда она с первого взгляда предстаёт красивой. Красота ночного города - возможно самое банальное о чем можно подумать. Красота чужой страны и в чём-то чуждой культуры. Красота свободы и чудес, которые творит пресловутая европейская толерантность.
Первый трюк, который я придумала, чтобы помочь себе в восприятии персонажей и сюжетной линии - убрать все ограничения. В школе нам говорят писать сочинения соблюдая строго установленные рамки, но что если их убрать? Если забыть о том, что можно, а что нельзя, что хорошо, а что плохо и писать просто о том, о чем хочешь, каким бы правильным или неправильным это ни казалось окружающим? Каким бы нереальным ни был укоренившийся в голове сюжет - вперёд, пиши, понемногу, отрывочными фрагментами с конца, середины или начала, возможно этот рассказ - единственное в жизни, о чем можно смело говорить, что никого кроме тебя это не касается. Потому что ты так видишь. Это единственное, что может быть настолько трагичным, весёлым, захватывающим, скучным, фантастическим, насколько ты сам этого захочешь. И нет никакой реальности, кроме той, что ты сам создаёшь для своей истории.
"В церкви царил покой. Она словно находилась за пределами воюющего, враждебного мира, который неминуемо покончит с собой в одно февральское утро, и царивший в ней покой, поддерживаемый колыхающимися огоньками свечей и пробившимся сквозь витраж солнечным светом, окутывающим крылья каменного ангела, казался чем-то нереальным, невозможным, миражом, который вот-вот растворится, стоит только приблизиться".