Недорецензия на недокнигу
Второе – нежелательно и, в общем-то, маловероятно. Не потому, что это я сам о себе пишу, а потому, что о себе пишу сам. Не, не подумайте: это не игра словами, скорее – игра смыслами. Просто я помню, как читал «Час Быка» Ивана Ефремова. Не самый лучший фантастический роман для знакомства юношества с творчеством Ивана Антоновича. Просто чудовищно зубодробительный. Но сказать, что мне он зашёл просто на ура, – это промолчать и ничего не сказать. Тут, наверное, самое время вспомнить известную реплику Ленина по поводу его отношений с романом Н.Г. Чернышевского «Что делать?»: «Роман «Что делать?» меня всего глубоко перепахал. Это вещь, которая даёт заряд на всю жизнь». Вот и у меня с «Часом Быка» – приблизительно та же история: со дня его прочтения Ефремов для меня фантаст номер один (и очень уважаемый мыслитель, замечу в скобках). Без вопросов. Несмотря на то, что я ни разу не марксист, не социалист и – тьфу! тьфу! тьфу! – не коммунист. Просто люблю умных, думающих, знающих людей. А от людей с энциклопедическими познаниями просто торчу, да.
![19](https://img.golos.io/proxy/http://images.vfl.ru/ii/1535882118/8b059201/23155804.jpg)
Впрочем, не суть. Не шли они мне – и ладно! На фоне этой взаимной нелюбви читал я у них мало вещей. Понравилась только «Трудно быть богом». Да и то лишь тем, что, в некоторой степени, перекликалась с Ефремовым. Больше – ничего.
Но вот на днях с какого-то перепугу скачал небольшую повесть – «Подробности жизни Никиты Воронцова», изданной во времена оны старшим из братьев под псевдонимом С. Ярославцева. Почитал. Начало неплохое, интригующее. А потом – хрясь: приехали! Граждане, конечная остановка – просим покинуть вагоны поезда!
Пишут, что, дескать, изначально её сюжет должен было стать каркасом для чего-то большого, но не срослось. На выходе получилось совсем по Пушкину: «Родила царица в ночь не то сына, не то дочь; не мышонка, не лягушку, а неведому зверюшку». Ну, да, чтобы сделать такой вывод, мелкоскоп не потребуется: всё и так видно. Не ясно, правда, зачем было этот сырец публиковать. Серьёзно, нафига?
Есть интересная идея, имеется разработанный сюжет, готова занятная форма. Даже герои налицо. Язык, правда, какой-то… хм… кривой, что ли. Ну да ладно: нынче и не таким книги пишут. Так вот, все компоненты в наличии. Дальше ты либо сваливай всё в котёл и тщательно перемешивай палкой, либо забудь и не томи публику. Автор выбрал третий путь. Зачем – спрашивать не буду: раз поинтересовался – хватит на сегодня. Просто обидно оттого, что на выходе получилось одно сплошное разочарование.
В итоге, напрашивается вывод – наверное, обидный по своей сути, ибо одна ложка дёгтя портит, как я понимаю, добрую бочку мёда и корзину печенья в придачу – о том, что не читал я Стругацких и, пожалуй, начинать не надо было.