Один (3)
один (1) один (2) Колючая бессонница нервно нащупывает предутренний пульс осени в моих тонких запястьях. Вата неба, смоченная влагой дождя, свисает над городом и, прежде чем лечь на мой огненный лоб, она отфильтрует взвесь участившихся автомобильных испражнений. Система шприцем забирает в базу зефирный раствор Столицы. Безусловно немного выше неба весь воздух кристально чист и пахнет скромностью первой любви – так же опасна и морозит носоглотку, как чистый кокер. Горизонт ровной полосой разделяет реальность и вымысел, всё что выше него – не существует, всё что ниже – не должно…