Блог

Расслабиться. Закурить. И ноги закинув на стол, Позволить себе похандрить. …Ещё один день прошёл. Прошёл, ну и хорошо: Не самым удачным был. Продлись он хоть час ещё, — Как раненый зверь бы взвыл! Любили мозги весь день, — По поводу или без, — Все, просто кому не лень; Вселился в них, чтоли, бес?…

"Давно уже все пройдены развилки, Теперь одна дорога - вникуда", — Упорно мысль пульсирует в затылке, — "Похоже, старичок, тебе звизда…" "Звизда - это не то, что в небе светит, А то, что неизбежно настаёт: И тем, кто откровенно в звёзды метит, И тем, кто с неба звёзд не достаёт." С подобным как-то…

Что будет, если скрестить музыкальные темы фильмов "Фантазм" и "Профессионал"? А вот что: Заглавная композиция к фильму Avengement — “Me Mum” Main Title by Sean Murray. Оригиналы:

Новости делают меня пессимистом. Цены делают меня экстремистом. Власть делает меня анархистом. Религия делает меня атеистом. Общество делает меня социопатом. Улица делает меня психопатом. Вещества делают меня акселератом. Алкоголь делает меня дегенератом. Закон не делает меня законопослушным.

Я сегодня печален. Бывает. Я не в духе, и дух не во мне. Как-то муторно, всё угнетает. Сам с собою в ладах не вполне. Я печален. И это не новость… Столь недавно ещё был иным. Ведал радость, испытывал гордость, Для любви тоже был не чужим. Я сегодня в раздумье о вечном.

Я жизнь прожёг как свитер сигаретой, Стоптал до дыр как пару башмаков; Её оставил будто песню — недопетой, Как неоконченный стих средь черновиков. Её до капли выпил и не поперхнулся, Разбил пустой о стену вдребезги стакан; Иглою в вену целил ей, но промахнулся… Жизнь как война, а я калека-ветеран.

Говорить больше не с кем и не о чем. Как-то разом весь мир опустел. Прежде важное сделалось мелочным. Словно пройден какой-то предел… Безразлично. Ни грустно, ни весело. Мельтешат дни цветным конфети. Мыслей суетных клейкое месиво. В круг замкнулись прямые пути.

О, эта боль! О прошлом, что прошло; О будущем, что так и не случилось; От настоящего, что так осто#бло… Никто не виноват. Так получилось. Так получилось — кто-то этот мир создАл Таким, каков он есть, да и не боле… Создатель капитально налажал: Ошибся, или просто по злой воле.

Существует популярная точка зрения: Бытие определяет сознание. Как будто логическая бомба, потому что понять это можно двояко: БЫТИЕ определяет сознание, либо Бытие определят СОЗНАНИЕ. Согласитесь, разница диаметральная. Есть ли у кого какие-либо мнения по данному вопросу?

Я с музою блудил. Но вот, она «в декрет» Ушла. Теперь один скучаю. А сам бы сочинил Стишок, куплет, сонет? — Без музы? Ну уж нет, я умоляю! Эх, кто бы подбодрил Иль дал благой совет... Хотя, всем безразлично. Понимаю. ...Задумавшись, решил: «Незаменимых нет!» Сим кастинг новой Музы объявляю.

На Boomstarter открыт краудфандинг-сбор средств на устройство, способное облегчить жизнь слабовидящих: Если не трудно, распостраните ссылку в соцсетях. Спасибо!

Кто-нибудь уже прочитал? Какие будут мнения? От себя могу сказать, что это первая книга автора, от которой меня потянуло в сон…

“Без разницы, «ноль» ты или «единица». Важно в каком регистре стоишь.” “...Вот уебать бы всему миру напоследок, а после этого — из мира уебать.”

Вот так валяешься весь день или сидишь, Иль руки в брюки целый день кругами ходишь. О чём-то думаешь, с собою говоришь. А может молча целый день дворами бродишь. И мысль одна, или бывает — целых две, А может вовсе ни одной, но кто считает?! Да сколько б ни было.

Завис над листом карандаш, И мысли покинули вдруг. Вновь с носом оставил кураж В объятиях творческих мук... “Поехал ты крышей, отец, Свихнулся на старости лет. Признайся уже, наконец, Что ты никакой не поэт.” — Подумалось. Стало смешно: Жив критик ещё в голове.

Мир бежит, как белка в колесе, По чёрно-белой сверхполосе — За каким-то «завтра» и «потом», Но живёт во «вчера» притом. Странно время всё-таки течёт: Год как день, и день как год. Не бывает в мыслях тишины, Беспокойные снятся сны... Эта жизнь как бой договорной — И с судьбой, и с самим собой:…

По просьбе @milena-lazareva смотрировал небольшой видеоролик: ​ И раз пошла такая пьянка, парочка старых работ: ​ ​

Разум остр и точен как скальпель, Или груб как мясницкий топор. Умных мыслей конвейер и стапель, Коль не сер и не крив как забор. Он так любит безделье и праздность, Отдыхая от мудрости книг; Повседневно рождая банальность, Отражая реальности миг. Словно хватка питбуля он цепок.

Ровно год на GOLOS'е. (+/- сутки). И что? А ничего...