Жизнь, как смерть

Рушаться семьи, страдают дети, смерть собирает свой урожай! И как тут не судить?





Одна, единственная жизнь – лет 70, а может меньше…

Скорей, скорее оглянись! Опомнись – на пороге вечер.

А он бывает зол и черен, бывает солнцем залитой,

Бывает, дождь следы смывает, но слаб пред ночью он любой.

Ужель своими же руками, своим умом, своей душой

Закроешь солнце облаками, разрушишь солнечный покой?!

Всё чаще вспоминаешь детство, всё чаще ночью слёзы льёшь…

Дурманить разум бесполезно: от ночи жизни не уйдёшь.

Что толку в грязной рюмке водки?- Мгновенье горечи во рту,

Тепло по тонкой стенке глотки и боль в мозгу, в душе к утру!

Плывут в глазах весна и лето, приходит осень вся в грязи,

Зима придёт – поймешь и это и скажешь прошлому: «Прости!

Прости за то, что всё в отрепьях, в обмотках из чужих невзгод,

Прости за то, что сил уж нет исправить хоть последний год!»

Но Жизнь и Смерть неразлучимы, для Жизни  Смерть -  всего итог,

Бескомпромиссны, неделимы, всегда в борьбе, всё кто кого.

Бывает грязной, низкой жизнь и благороднейшей кончина,

Бывает, жизнь стремится ввысь, а Смерть опустит ниже глины.

Суметь сдержать беду в груди, увы, не каждому дано,

Кто слаб, тот выход смог найти, плохой, но выход – грязь-вино.

Живёт, чихнувши на здоровье и наплевав на всех вокруг

И усыпляет водкой совесть систематически, не вдруг.

Напрасно просит сына мать, напрасно дочь мамашу просит

Очнуться, противостоять, набраться силы и пить бросить,

Не лезть в семью, где всё в порядке, не мстить тому, кого уж нет.

Нет! Наплевать им! Без оглядки идут за подлостью след в след.

А где-то в трубке телефона не голос – боль и гнев живёт,

Там просят, проклинают, стонут, там дети ждут – отец придёт.

Какой? Откуда? Вот в чём дело. От шлюхи, сытый, пьяный «в дым»,

Иль от подъезда онемелый. Надеются – придёт родным.

Родным и близким и усталым, поделит с ними радость дня…

Я тоже жду, что лучше станет, но не берут в расчёт меня.

Зачем? От бабы мало толку, когда она не пьёт, бурчит,

Ещё к тому же втихомолку обид не сносит, не молчит

Как говорят «заткнувшись в тряпку». Молчать не буду, не хочу!

Я жить хочу, жить не украдкой! Мне жизнь большая по плечу!

Хочу проснуться рано утром и, уходя поцеловать,

И ждать конца дневной разлуки и в дом, где ждут спешить опять.

Хочу детей растить спокойно, пусть не узнают дети боль.

И нам с тобой чтоб было больно лишь когда съест ладонь мозоль.

О, люди! Как вы неразумны! Куда не глянь – самообман!

Сегодня счастливы безумно лишь потому, что мозг ваш пьян,

А завтра вы убиты горем, реальность для пропойцы – нож!

Да, вечер будет очень чёрен, ваш вечер слишком с ночью схож.

Как долгим эхом отдаётся безумность одного из нас

На жизнях тех, кто остаётся, усилившись в десятки раз!

Сначала – розы, позже слёзы…Не будет этому конца

Пока ещё бушуют грозы, пока стучат в груди сердца.

Но у одних – вся жизнь в цветах и счастьем годы обогреты,

И слёзы только на гробах, когда в последний путь одеты,

А у других…Что говорить, не видно за слезами света,

Старались честно жизнь прожить, но только у могил букеты.

Эх! Дали б в руки автомат, я б тех, кто злоупотребляет

И жизни людям отравляет, моментом справила бы в ад.

А за их души и свою на сковородку положила б,

Зато другие, что не пьют, по-человечески пожили б.

Но, прежде сердце изменить мне было бы необходимо –

Я не могу никак забыть, что половина их – любимы.

Ведь кто-то муж, а кто-то сын, а кто-то зять, и мать, и братья

И каждый близок и любим, а им – пропойцам наплевать.

Не жалко мне безмозглых тварей, мне жалко тех, кто любит их,

Кто горя море переварит, но не захочет знать других.

Они несчастны, а не те, кто за вином не видит дня…

Беда! Не спрятаться нигде! Кто знает – тот поймёт меня!



1981 год.