Об искусстве
Господа... Господа, как же это отчаянно скушно, меж дежурных гримас пронадеявшись встретить тепло, уходить под откос, накренясь, и на землю обрушась, не оставить следов. Те, что были, уже замело. Я не жалуюсь, нет, но представьте, какая морока, вдруг поверив зиме, что на сердце не лёд, а хрусталь…