Что для меня значит поэзия?

Поэзия, это то, что присутствует с первой минуты рождения, а возможно до рождения ребенок слышит веселые, грустные, громкие и нет песни на чьи-то стихи. Я всего лишь читатель, многие стихи помню и восхищаюсь ими.
В детстве читала все: книги, журналы, газеты с пленумами, а стихи пропускала. Лет в 7-8 прочитала книгу про негров Кальмы А.И.»Черная Салли». Там негры пели песенку с такими словами:
Снял очки свои близорукий Том,
И увидел он: на холме крутом
Машет мисс ему носовым платком.
Улыбнулся Том, поклонился Том,
Замахал в ответ носовым платком.
Нацепил очки и увидел Том:
Белый бык стоит и вертит хвостом.
Долго смеялась над стихом. Позже поняла, что несколькими строками можно обрисовать очень много, порой целую эпоху.
В последнее время великими считают себя те, у которых огромное не заработанное состояние и бешеные счета в банках. Для меня великие, это те, которые на бумаге могут выразить такое, что читая, душа кричит, поет или разрывается на части.
Муса Джалиль писал о войне, о фашистах:
Они с детьми погнали матерей и яму рыть заставили,
А сами, они стояли кучка дикарей,
И хриплыми смеялись голосами.
…………………………………………………...........
Я видел, плакали как дети, реки
И в ярости рыдала МАТЬ-Земля.
Своими видел я глазами,
Как солнце скорбное, омытое слезами,
Сквозь тучу вышло на поля,
В последний раз детей поцеловало,
В последний раз….
Я думаю, что некоторые молодые люди не играли бы в фашистов, если бы понимали и испытали одну тысячную долю того, что довелось испытать тем детям.
А помните стихи о красоте? Николай Заболотский писал:
Среди других играющих детей она напоминает лягушонка.
………………………………………....
И не хочу я думать, наблюдая,
Что будет день, когда она, рыдая,
Увидит с ужасом, что посреди подруг
Она всего лишь бедная дурнушка!
…………………………………………
А если это так, так что есть красота,
И почему ее обожествляют люди?
Сосуд она, в котором пустота,
Или огонь, мерцающий в сосуде?
Не очень умно выбирать окружение по внешности. Да и скучно это.
Каждый взрослый в своей жизни испытал многое: любовь, разочарование, предательство и даже смерть близких. И «черный снег» Асадова всего лишь отражение боли в сердце.
Падает снег, падает снег-
Тысячи белых ежат….
А по дороге идет человек,
И губы его дрожат.
……………………………………………
Измена? Мечты ли разбитой звон?
Друг ли с подлой душой?
Знает об этом только он
Да кто-то еще другой.
……………………………………………….
Падает снег, падает снег,
По стеклам шуршит узорным
А сквозь метель идет человек,
И снег ему кажется черным…….
Испытать такое может каждый, но только поэт выразил эти чувства в полной мере.
А как писал А. Блок о любви и счастье:
Пора забыться полным счастья сном,
Довольно нас терзало сладострастье…
Покой везде, ты слышишь: за окном
Нам соловей пророчит счастье?
……………………………………................................
Счастье это сердца покой, это когда ты все чувствуешь и когда тебя понимают.
Если бы все люди понимали жизнь, как поэты, не было бы на земле зла, войн, воровства и подлости. Евгений Евтушенко писал:
Чувства жизни нет без чувства смерти.
Мы уйдем не как в песок вода,
Но живые, те, что мертвых сменят,
Не заменят мертвых никогда.
Не говорю о Пушкине, Лермонтове, Есенине…. Там вообще целая вселенная на многие века. Это святые и грешные, и все же - БОГИ.
Сама стихов не писала, но читаю с удовольствием, особенно хорошие.