О грехах детских

Сижу. Курю. Смотрю на то как кофе закипает в турке. Перевожу взгляд на огонь. Мне осталось всего два месяца до тридцати четырех лет. И не мало было в жизни хорошего, не меньше - плохого. Но почему-то, вспомнить хоть один плохой поступок из детства - не могу. В нем есть какой-то странный ореол вечной уверенности в своей правоте, в том, что было бы не сделано - все правильно, и даже наивно-искренне.
Улыбаюсь, и едва успеваю выключить кипящий кофе. Выливаю в любимую чашку с мотоциклом, которую притащила с собой из дома в свой новый дом. Может разбитая мамина чашка? Да вроде нет.
Открываю холодильник и вижу отсутствие пироженого. Ладно, вру, его там и не было, я не люблю сладкое - лучше мясо, или соленые огурцы, или помидоры - целое ведро! Украденная конфета? Да их вроде и не было в доме. Разве что на праздники, но воровать их не было смысла, мама отдавала сама, вредной, но такой любимой дочке.
За что же мне в детстве было бы стыдно? Не знаю. Это не ложь, это мое мироощущение. Тогда - все было светлым и ярким, каждый поступок казался истиной в последней инстанции. Ну как обнимать и не терять ежика...
Что изменилось во мне? Что заставило доброго и наивного ребенка стать интриганкой, которой стыдно за взрослую жизнь, а не за детскую шалость?