Поделись своей музыкой

Пристально разглядываешь экран, хмутришься, внутренне закуриваешь и думаешь как бы извне, со стороны. Интернет потерял безликость, поэтому либо ты берешь себя и идешь дальше, либо убираешь руки с музыкальной клавиатуры.
И не хочется ни поп-корна, ни соленых огурцов. Хочется набрать полный рот мыльных пузерей, чтобы пускать их в лучах солнца, а они переливались сами по себе радугой. И вот стоишь ты весь в праздничном, вытянувшись, в ожидании чего-то феерично-яркого. Ты ослеплен беспросветной ночью и представляешь, что это не снежинки, а бабочки. И все как бы приобретает законченную форму в том простом и понятном, причинно-следственном мире фантазий. И ничего не кончается и не начинается, а течет под назойливый стук метронома, подгоняя перепрыгивать новые барьеры на беговой дорожке. И вроде как будто что-то теряешь или получаешь. В суете трудно разобрать сухой остаток. Рот сам собой открывается, и ты плывешь к яркому солнцу, все вокруг радужно переливается. Наступает острое ощущение реальности и приходит понимание, что до тебя мира не существовало и после тебя его не будет. Главное в этот момент не трогать мыльные стенки, чтобы пузырь, внутри которого ты плывешь, не лопнул.