О привычке встречаться с вечером.

Вечер - мой ветреный друг, а я - его предпоследняя. Он медленно пробирается к шестнадцатому этажу, с полными карманами своих сиреневых сумерек, и я уже жду его на балконе. 

Нас отвлекает гул семейных историй в ближайших домах и силуэты гипюра в окнах, но он всё равно рассказывает о пустяках прошедшего дня, а я, как женщина, стараюсь превратить их в нечто важное. Желтками фонарей вечер напоминает о подкатывающем "завтра". Усыпляет мысли и готовит ко сну. Становится всё смуглее, уходит его выразительность в моих, ставших близорукими, глазах. У нас всего-то пятнадцать оттенков от сизого к иссиня-черному, что равняется пятнадцати минутам на часах. Нам времени мало, но всё важное успевается. 

Ещё одну минуту и расходимся. Он к своей ночи, а я в свой набравший воздуха тюль...

Картина - холст, масло. Размер 50×40.