Вторая тетрадь

Эта тетрадка помнит меня два года,
Здесь слишком личное, до степени «никому»,
Здесь не стихи, не проза, пляска иного рода,
Тонких чернил, сложившихся в кутерьму.

Взросление душ, как бы пафосно это ни было,
Сплетается в строчки, в полночные, до утра
Бдения. В крики, сигналы гибели,
В музыку пьяного, стыдного, рваного сна.

От пульса в районе горла до холода равнодушия —
Здесь скоро закончится место, едва ли на этот стих
Останется. Два года прожиты душами.