А ты мне нравишься...
Материалы к будущей передаче на радио "Друзей" "А ТЫ МНЕ НРАВИШЬСЯ"
Часто мы задаёмся вопросом: как понравиться женщине или мужчине?
Вот я нашла в инете притчу:
Притча про мужскую логику:
Решивший жениться мужчина долго думал, какую из трех влюбленных в него девушек взять в жены.
Он решил каждой дать по 5000 долларов и выяснить, как они ими будут распоряжаться.
Первая накупила дорогой одежды, лучшей косметики, сходила в элитный салон красоты - в общем, сделала все, чтобы выглядеть идеально, и сказала: "Я очень люблю тебя и хочу, чтобы все знали, что у тебя самая красивая жена в городе".
Вторая истратила все деньги на своего потенциального мужа, купив ему новые костюмы, рубашки, инструменты для автомобиля, и сказала: "Ты - самое главное для меня, поэтому я истратила на тебя все деньги".
Третья пустила 5000 долларов в оборот, заработала еще 5000 и все вернула мужчине: "Я очень люблю тебя. Я сделала это, чтобы ты понял, что я умна и не расточительна".
Мужчина подумал.... и женился на той, у которой грудь была больше...
Мне лично нравятся мужчины - поэты. Почему? Потому что у нас соприкасаются души в стихах. В моей поэзии много грусти. Но это, как в церкви, смеяться не стоит...Это красивая поэтическая грусть... И это всё о ней (О ЛЮБВИ!) и это всё о нём ( ???? Тайна!)
Поэзия Ольги ЗаряКак над разогретою поляной
Радостно кружится мотылёк,
Мне в тебя влюбляться было рано,
Ты сопротивляться не помог...
Трепещу я прямо перед раем,
У двери тревожно замер ты...
Что творим - уже не понимаем,
Рвёмся вверх из вечной мерзлоты.
Неужели всё это серьёзно?
Аромат цветочный так увлёк!
Нам влюбляться никогда не поздно-
Крылышками пишет мотылёк...
Чужие
Ольга Заря
"Я не могу принять твою любовь, чужое счастье не воруют воры"...
(Артур Макаров)
Кого не нашли, не придётся считать потерей.
Достаточно - просто при встрече кивнуть: привет...
Чужие не станут настырно стучаться в двери.
Они понимают, что права на это нет.
Чужие невольно томятся в затворе грусти.
Их слов океан - покрывается коркой льда.
Чужих не узнают, а, значит - легко отпустят,
Их солнце не РА..., потому что молчит всегда.
Чужие не плачут, чтоб кто-то заметил это.
Уходят под вОду - их мир откровенно тих.
И дела им нет, что огни зажигают где-то.
И зА руки тянут по краю почти своих.
Им пыль золотую сдувать со шкатулки надо,
В которой незримо хранится чужой секрет.
Уходят от мыслей, предчувствуя силу взгляда,
И зная, что клином на ком-то сошёлся свет.
Чужие сдувают шары, переводят стрелки,
Стараясь не слышать под рёбрами чей-то зов.
Порой в океане им тоже до боли мелко,
Но сломаны счётчики, нет никаких долгов.
И утро, и ночь наступают одни и те же...
Под прессом их чувства давно превратились в жмых.
Всё больше своих, но о них вспоминают реже,
Всё чаще целуя родные глаза - чужих...
Я устала от всех побоищ,
Снова строки сплелись внахлёст.
Ты из принципа не позволишь
Протянуть через речку мост.
Я из принципа – звать не стану.
В схватке принципов – наша ложь…
В сладком облаке спят курганы,
Ты их приступом не возьмёшь.
Капли крови на белом снеге
Посыпаем песочком мы.
Ни к чему по ночам набеги,
Ведь любовь не берут - взаймы.
Отменяется скорбь Мамая,
Успокоилась. Всё – враньё…
Маску смерти с Любви снимаю:
Да святится имя Её…