Блог

Всё, случившееся однажды, так требует повторения, Так тянет идти по следу своих же ног, Что кажется, этот круг заключён во времени, Ведущем отсчёт свой в мире совсем ином. И каждый твой год подходит к тому же месту, Где тонкая грань междумирья проводит ток. Декабрь доводит год до порога смерти, А в двери январь заходит, почти святой. И мир, как и прежде, стоящий на парадоксах, На салонах, черепахе или на трех китах, То распинает себя на кресте из досок, То к своим ранам прикладывает уста. И мы привыкаем к иронии наших судеб, Из бани выходим в новые города – И нас обнимают, и любят, и не…

Читай, но не переводи на свой язык Ни слов моих, ни рук прикосновений. Оставь за ними право на всевластие, На магию за гранью чёрных строк. Пусть острые углы заглавных букв И мягкие изгибы гласных строчных Не ранят твоих губ, переплывая. Но только не касайся языком. Таков запрет. Причастие строкой, Причастие неотведенным взглядом – Как медленно дрейфующая жажда По рекам наших смертных вен. Ищи подсказки в собственных руках, Где каждый жест приносит время в жертву И делает нас хрупкими такими, Как слово, что не высказано вслух. Привыкни отпускать.

Перегорев в костре солнцестояния, Мы остываем на руках ночного неба. Его ладони вечные, бескрайние; Похоже на родительскую нежность Наш взор остановить его стремление На Гончих Псах, Медведице, Драконе, В стекле Луны, поймавшей отражение, Так трепетно заставить нас не вспомнить, Оберегать от бесконечной Глуби, От вечности, похожей на безумие Нас в этом мире, где мы только люди, Нас в этом мире поднебесных сумерек. Так нежно нас подталкивая к краю, О красоте и о любви ты учишь, О том, что никогда не умирают Внутри тебя вознесшиеся души.

Я пишу о любви, потому что я и есть любовь. Разделите меня на день и ночь, На огонь и воду, на воздух и землю, На цветы и пустыню. Разделите меня на время, на время вечности, На мельчайшие доли секунды. Что от меня останется?.. Только то, что само вечно. Отбросьте мою одежду, кожу, сердце, ум... Любви нет никакой надобности в вещественном. Я хранила её в себе так трепетно, Что она проросла в меня. Я пишу только о любви, потому что иному нет места во мне. Солнце путешествует странником по коже, Ветер пытается сдуть его с пустыни моей спины, Песок перебирает меня, как искатель сокровищ…

Тебя встретит хранитель книги – белая кошка, Научись рисовать и готовить чернила из трав. Эта книга того, кто ей нужен, почует кожей Тех страниц, на которых не вписаны иллюстрации. Приглядись, проведи рукой по пустому месту И открой третий глаз – есть ли он у тебя внутри? Изучай, как луна истощает свой круг до месяца, Обводи своей мыслью прожилки на крыльях тли, Не сиди взаперти, покинь монастырь, скрипторий, Выйди в лес, пусть хранитель книги тебя ведёт. Напиши белый ландыша, чёрный – пещеры, в которой Древний мрак никогда не рассмотрит твоих следов.

Не ходи возле дома, не слушай моих стихов, Не смотри на меня и не ешь из моей руки. Я узнала тебя, ты из рода людей-волков, Мне достался от предков дар помогать таким. Я могу тебя приручить, провести обряд, Я под волчьей шкурой могу разглядеть добро, Только сам ты захочешь вернуться потом назад – Не признает таких, как мы, человечий род. Наша инаковость их племени налицо. Всё выспрашивают, вынюхивают, следят, Потому и живу, как знахарка, среди лесов, А они за целебным словом идут сюда. Я пыльцу добавляю, коренья в свои стихи, Я вплетаю в них папоротник, шиповник, хвощ.

Я вырезал свирель из тростника, Где ветер задремал в стволе пустом. Отарами овец за пастухом Идут за ней по небу облака, А пастбища земли давно их ждут, Их травы дотянулись до небес. Хозяин отпустил своих овец К густой траве ли, к мелкому дождю. Волками воют дикие ветра, Бесплотные враги среди дубов. Бежит слюна с оскаленных клыков, Свирель ведёт отару по горам, Где далеко от логова в лесу Скользят по перевалам и краям Обрыва тонкие тела. Играю я И ноги за свирелью их несут. Моя свирель ведёт овец к ручью, Напиться от полуденной жары И отдохнуть на берегу чуть-чуть, Пока хозяин не придёт их…

Я июньскую тяжесть жары разбавляю тенью, Я пишу стихи, которые не понять, но прожить. Я не владею ни небом, ни ветром, ни временем, И земля под ногами мне тоже не пренадлежит. Всё, что было моим, заберут те, кто будет после, Даже голос возьмут, и улыбку, и глаз моих цвет. По следам моим здесь будут змеи немые ползать, Но для них у меня ничего по наследству нет. Я отдам свои руки деревьям, пусть будут птицы Ночевать на ветвях, я отдам свое сердце им. Я отдам высоте, на которой должна родиться, Душу слова, которое мне на земле было именем Я отдам свои волосы травам цветущим на воле, Пусть они…

К вам постучу молчаньем ли, рукой, Воспоминанием, дождём, стихами, крыльями, Безлунной ночью, птичьим криком над тайгой. Я постучу, чтобы меня открыли И выпустили солнце, неба край, Бессонных трав невыразимый шёпот, Весенний день, завернутый в ветра, Цветочный луг, туман из света сотканный И капель, поднимающих свой вес Так высоко над собственною смертью. Я постучу к вам звёздами с небес, У вашего окна цветущим деревом. К вам постучу, вы вспомните меня, Вы вспомните себя в течении, в иле, В безмолвном камне, в языке огня. Я постучу, чтобы меня открыли. Яна Конозова, 2020

По левую сторону от меня Полнеба, в котором стоит луна Как цапля у зарослей тростника – Полнеба, которое как река. И в реку уходят сады, дома, И тянутся к звездам верхушки мачт, И тают огромные корабли И нет ни спасения, ни земли. По правую руку её исток – Полнеба, в котором горит костер, И мир полыхает в его огне. Полнеба горючее, словно нефть. И все кто под ним изнутри горят, У каждого в сердце искра, заря, Пылающий факел, живой вулкан. Два дула, приставленные к вискам. Бок о бок они, словно день и ночь Впадают друг в друга, следят за мной, А я между ними, я млечный путь.

Вечер – как метафора нежности. Розовый заката проливается из груди, Похоже, что мир ещё не сотворен до конца, Ибо у него нет границ. Солнце, что зашло за горизонт сердца, только разжигает его. Никто не желает сна. Птицы во мне поют небо, Ветер ищет преграду. Мир ещё не сотворен до конца. Ночь – как метафора любви. Проживи меня луной, полной ускользающего света, Чтобы понять, что тень – лишь его часть. Проживи меня абсолютной темнотой, Заключенной в межзвёздном пространстве, Когда звёзды моих рук сомкнутся вокруг тебя. Чем тише шаг хищника, тем острее вскрик его жертвы, прорезающий темноту.

Она придёт с весенними цветами И будут те цветы водой и солнцем И ветра жизни медленным касанием И сердцем, что внутри её так бьется. И будут те цветы небесной синью, Детьми земли, алеющими в поле, И полем, на котором их скосили. И будут те цветы раскрытой болью, Как раны, истекающие жизнью. И будут те цветы тягучим мёдом, Когда пыльцу их пчелы ветра выжнут, Когда последней каплей станут воды. И будут те цветы, как вечность будут Все тайны заключать в своих изгибах – Священные, для ищущего, буквы, Для встречного незнающего – гибель.

О путешествиях в самой интересной компании на свете рассказывают восемь поэтов. Автор: Александра Полякова @morningswellow Фото Мне наедине с собой прекрасно, и я часто ищу этого одиночества и выхожу из него с неохотой. Хотя я люблю людей и веселье тоже. Но наедине с собой всегда вольно, как на…

Хранитель держит тайны под замком И говорит беззвучным языком И слышит то, что здесь нельзя услышать. Спроси его, усаживайся ближе, И он расскажет все, что хочешь знать. Он не убил тебя – хороший знак, Не каждый человек ему угоден. Не подноси ему простую воду, Он будет разговаривать огнём. Стихия Древних выявилась в нём, Он выльет на тебя Живое пламя, Купайся в нём, пей чистое Познание, Как пил грудным младенцем молоко. Оно войдёт, пропитывая кость И кровь твою, и ты умрёшь как будто, Но в этот миг глаза откроет Будда.

Жестокий бог в любви к своим жрецам На званый ужин требует сердца И головы лишь избранных гостей. Ты приглашён. Того ли ты хотел, Входя в наш город, бледнолиций брат. Тебя возьмёт священная гора, Как самую желанную из жертв. Ты был так смел собой меня разжечь И близость смерти так тебя влечёт, Что ты не сможешь думать ни о чём, Когда мы сней вдвоём тебя обнимем. В твоих глазах безумия огни ли, Или сверкают отблески комет? То блюдо, что тебе готовит смерть, Играет золоченой пустотой. Ты так живёшь, как будто жизнь – глоток Раскуренного в трубке табака.

У мальчика Мая кожа изысканная, как шёлк, Обнажённые ступни, ступающие по ветру, Звонкий смех, раздающийся тысячей голосов, И слезами залитые щеки, совсем по-детски. Мальчик Май растёт не по дням и не по часам, Он меняется раньше, чем ты успеваешь запомнить За окном промелькнувший его белокурый сад, Первый лист, поравнявшийся ростом с твоей ладонью. Он по-взрослому бережно гладит рукой траву, Но его разрывают молнии восприятий. Столько раз никакие мальчики не живут, Столько раз не бывают ни изгнанны, ни распяты. Древний старец, пришедший к нам с неба Май, По колено стоящий в прозрачной реке…

Меняй меня. Я жажду быть другой, Пришла пора переродиться снова. Меняй меня цветением лугов И разогретым воздухом сосновым, Водой, с небес сорвавшейся дождём И от грозы зачатыми стихами. Меняй меня. Пусть то, что было до, По шагу отступает, по дыханию. Я больше не могу нести с собой Тяжёлых туч непролитые речи. Меняй меня на купольный собор, На свет сквозь стену сердца человеческого, На песнь сверчка в полночной тишине, На ветер, что её под небом кружит. Меняй всё то, что есть теперь во мне, На то, что спит внутри, гораздо глубже. © Яна Конозова, 2020

Дорогие друзья, в это непростое время, хочется сделать что-то приятное для всех нас. Я предлагаю всем желающим приобрести мою книгу бесплатно, оплатив только почтовую пересылку (по России это 200 - 250 р.) Количество экземпляров, которыми могу поделиться – 10-15 книг, обращайтесь в личных сообщениях. Рассылка начинается с завтрашнего дня, пожалуйста, не пропустите! Яна К.☀️

Автор: Яна Конозова @yanakonozova Существует множество параллельных миров, пересекающих и дополняющих друг друга, но часто мы живём так, будто ничего нет за гранью невидимого и непознанного нами. Мы не можем знать, как некоторые, даже незначительные наши действия и поступки в этом мире отразятся…

От бокала весны холодок по телу. Тень соскользнула в воду, Солнце склонилось, целуя в темя Всех, кто под ним ещё ходит. Улицы выпрямились как будто, После зимы обсохнув. Кто-то читает меня по буквам, Вглядываясь в лицо мне, Или цветочный нектар смешался С кровью в пробирке тела. Солнце-пчела выпускает жало. Не укрывайся тенью. © Яна Конозова, 2020